Nosso amor não teve tormentas,
navegação crispada,
não se aventurou no fundo,
tampouco foi caseiro como o açude.
Teve o som de oboé,
de floresta rilhando pedras.

Não chegamos a ser rio,
permanecemos arroio,
riacho obediente para as aves
que aproxima as pernas
e não separa as margens.

(Carpinejar, do livro Como no Céu)